A l'ombre d'un jukebox où bourgeonnent les fées
Les soirées de l'hiver, mon esprit déambule.
Avenue Montaigne
Les pleurs ni les rires ne m'atteignent, il fait froid, humide. La lumière tamisée de l'écran perce la pièce. Les corps, les mots, le théâtre partout, tout est déjà souillé, tout est sale, tout est feint, tout est code, tout s'écrit.